Истоки

Однажды мы с сестрой сидели.
И говорили обо всем.
И тему мы с ней вдруг развили:
Когда же счастлив человек?
Сестра сказала:Я счастлива,
Когда творения мои картины.
Пишу мазками, забывая обо всем.
И у меня она спросила.
К стыду,не знала , что сказать.
Все по чуть-чуть, и я умею
Но так ,чтоб просто,для души...
И мысль печальная закралась:
Ну ни бездарность же совсем?
Тут стала я в себе копаться
Искать,ну что же мило мне.
И неожиданно открылось.
Я счастлива,когда пишу.
Хоть неумело и коряво,
Но от души пишу стихи.
И слово я дала себе,развить.
Писать,творить,грустить.
И начинаю каждый вечер.
Хоть настроенья нет иль лень.
Писать,сначала понемногу
затем все чаще и длинней
И слог стал вроде поприличней
И строчка реже все плывет.
Но отчего то не заводят.
Скучны те строки,почему.?
Я стала набирать словами,
Читала прозу и стихи.
И все подряд,что я читала.
В стихах пыталась пережить.
Как это трудно,ежечастно.
Когда улягутся дела.
Сидеть,корпея над словами.
Пытаться выразить себя.
И только через годы,годы.
Вдруг прорывается душа.
И так мне милы,дороги те строки.
Поверьте,я так долго вас ждала...
08.06.2011