Шорох шагов шаркающих
Сборище ртов шамкающих
Тонкой иглой пахнущим
Смерть расцвела ландышем.
Стала травой, тополем,
Визгом, божбой, воплями,
Запахом мирт, ладаном,
Снегом – седым саваном.
Шаткой походкой неровною,
Кашлем, чахоткой утробною,
Не топором и не виселицей –
Мыслью – заснуть и не двигаться.
Пастью окошка разбитого,
Счастьем, когда-то испытанным,
Тем, что ни страха, ни ужаса,
Тем, что все кружится… кружится…
Было хрустальным, агатовым,
Стало прощальным и матовым.
Тот же узор – только вдавленный,
Тот же простор, но уставленный
По горизонт манекенами,
Мир с высоченными стенами,
Мир измененных пропорций
Смертью его не испортить.
1980 г.
Из сборника Питерский ветер. Мысль о смерти
© Copyright: Александр Беляев2, 2011
Свидетельство о публикации №111100701482
Свидетельство о публикации №111100701482
Рецензии