Вид сверху

И я не смогу написать о любви, так слепо, коротко и понятно. Как кто-то, сказавший раньше, люби. Меня. Это будет так так просто, заметно, ярко. Так беспринципно, свалившись на голову словно снег, в апреле, а может быть даже в мае. Как сани, что нужно готовить летом, которые вечно стоят в зимы, промерзшем насквозь, судьбы сарае. И к ним не приложаться руки людей, с горячими словно лава ладонями, святыми , простившими, запоздалыми. Но все же живыми и не посторонними. Я обещал тебе вечных лет августы с круглым и беззащитным Солнцем, оно согреет собой живых, и даже сможет вернуть из мертвых. Всех тех, кто утратил веру, забыв касания теплых волн, как будто струны забытой арфы из страрого вещего сна. Но полно. Ведь это еще не предел, не грань наполненного бокала, смотри, восходит звезда судьбы, такой неспокойной, но знающей главное. У них там на все уже есть ответы, им сверху виднее и даже странно, как Солнце может видеть песка, крупинку на дне седого, вечного океана.