Память детства. Рыбалка

     4 утра. Мерно тикают «ходики» в соседней комнате… Сплю или не сплю? Наверное, сплю, но помню, что сегодня мы с дедушкой идём на рыбалку…. На кухне загорелся свет… Дед уже встал… Сейчас он напоит и выгонит корову на пастбище… А я… Натягиваю на голову одеяло, и проваливаюсь в сладкий сон…. Мне всего 7 лет… Хо-чет-ся с-с-пать…. Ш-ш-ш-ш…. А деду обещ-щ-щ-щ-ал…. На ры-бал-л-к-у-у-у…. Сплю….
     Лёгкий толчок в плечо и шёпот: «Санька, на рыбалку идёшь? Два раза будить не буду…» …Дедушка…. «Ага…» - из-под одеяла, и…. снова проваливаюсь в сон…. Речка…. Удочки… Дедушка…. Сплю….
      Уколом – резкое пробуждение: «Дед ушёл!!! Без меня!!!» Пулей – босыми ногами на прохладный, деревянный пол…. Трико, рубашка, кепка…. Китайские кеды…. Холодно… Дедушкин старый пиджак… Бабуля вдогонку: «Встал, рыбак?»
      Ага! Удочка-поплавнушка на месте!!! Бе-е-е-г-о-о-м!!! Дед уже скрылся за соседским забором в утреннем тумане… Догнал!!!
     - Доброе утро, дед!
     - Здорово, рыбачок! Не проспал?
     Потихоньку спускаемся вдоль оврага на заливные луга… Восход чуть облизывает розовым языком туманное молоко низины…. Топать до речки километра два… Иду за дедом. Один глаз спит, другой подглядывает….Топ-топ, топ-топ по росе… За дедом… Молчком. Чтобы «рыбу не распугать»… Мокрые кеды, мокрое трико… Озноб…
     Добрались до берега Склюихи. Когда-то это была речка. Теперь – сеть озёр-стариц, которые наполняются водой во время весеннего половодья, а к концу июля речка – не речка… Озёра – не озёра…. Идём на «наше» место. Любой рыбак из села знает, что это «ковановское» место. Если дед пришёл рыбачить – место беспрекословно освобождается. Нет его – рыбачь на здоровье! Только толку – шиш!
     Спрашивают у деда мужики: «Иван Федулыч! Вот, ты приходишь, и ловишь… Мы «под тебя» крючок кидаем… Ты ловишь, а мы – хрен…» Дедушка хитро улыбается, и отвечает: «А я слово волшебное знаю…» И каждый раз так и выходит: Дед с рыбой, остальные – с «шишом»! Очень мне нравилось «наше ковановское» место…
    Солнышко понемногу начинает съедать туман, но речка, по-прежнему, «в молоке».
     - Располагаемся… Ты – налево, я – направо… В мою сторону не бросать…
     - Ага….
     Далее начинается священнодейство. Дед достаёт из кулёчка крутое тесто, замешанное с подсолнечным маслом и жмыхом, отрывает мелкими кусочками и бросает в речку… А сам что-то шепчет… Наверное, «волшебное слово»? Сколько не прислушивался – ничего не разобрал… А спросить – можно и подзатыльник схлопотать… Ти-ши-на…
     Разматываем нехитрые снасти: палка из белотала, леска, камышовый поплавок, свинцовое грузило и крючок… У каждого – своя банка с червями из-под «Ставриды в масле». Розовым, скукоженным дождевым червям не хочется выбираться из чернозёма на рыболовный крючок…
    Заброс… Лёгкий утренний ветерок медленно сносит камышовый поплавок вместе с туманом… Дёрг… Обсосала мелочь… Снова червяк на крючок… Заброс… В полной тишине…
     Потягивающееся, ленивое солнышко, вздыхая, поднимается над горизонтом… Задремавший поплавок резко уходит в парное молоко ошмётков тумана и воды… Подсечка!!! Чебак!!! Размером в мою ладошку!!!
     - Деда!!! Первую поймал!!!
     - Цыц!!! Дома на сковородке будешь считать…
     Червяк, заброс, поклёвка… Всё молчком… Ти-ши-на… Считать рыбу – опять на подзатыльник нарваться… Подтягиваются другие рыбаки…. Шёпотом здороваются… Рыбалка – священнодействие…
     Чебаки, карасики, пескарики…. Иногда окунёк спросонья ухватит… Дед небольшого налимчика поймал, а я пару вьюнов… Молчим и ловим… Балакать нельзя… «Рыба слышит»…
     Часикам к десяти солнышко высушило и траву, и меня…. Стало совсем тепло… В кленово-тополиной роще кукушка начала отсчитывать чьи-то года….  Жаворонок невидимый залился в небе утренней песней…На другом берегу Склюихи, в траве, неизвестная мне птичка беспрестанно задаёт вопрос: «Витю видел?»
     - Да, не видел, не видел! Санька, давай перекусим что ли?
     Кладу удочку на берег, и перебираюсь к деду. Он разворачивает тряпицу с самым вкусным завтраком на свете… Домашний хлеб, потно-зелёные перья лука и холодное, тонко нарезанное сало… Сидим… Жуём… Соль с сала обжигает язык, зелёный лук «шибает» в нос… Вкуснятина!!!
     После «перекуса» сидим на берегу ещё часа полтора… Клёва почти нет… Ждём-с…
Наконец, дед произносит «Пора по домам…»
     Мужики, которые разместились по близости,  начинают сматывать удочки… Никто и слова не говорит. Все знают: «Федулыч ушёл – рыбалка закончилась…»
     Ура!!! Сегодня на обед будет «жарёха»!!!
…………………………………………………………………………………………………..
     Больше тридцати лет прошло с тех пор… Волею судеб я попал в Астраханскую область, в «рыбный край»…
     Приезжим кажется – забрось «пустой» крючок – поймаешь осетра… Ох, наивные! Здесь тоже всё - «не даром»… Тоже нужны «рыбацкая хитрость и волшебные слова…»
     Прошлой весной, когда с полоев начала скатываться вода, «пошли на окуня»… Восемь «Казанок» стояли практически «борт в борт» у выхода ерика Вязовка в речку Трёхизбинка…
     «Дёргаем блесной»… Ти-ши-на… Прихватываю мелкого окунька, в указательный палец… Ради смеха, снимая с крючка, говорю ему: «Зови мамку!», и отпускаю в реку… И попёрло!!! С семи шлюпок ловят окуней «в палец», а у меня – «лапти» настоящие…. Аж леска звенит…
     Может, это и есть «дедушкино волшебное слово»???
(6 октября 2011 г. 22.50.)