На смерть мы призваны, на смерть.
Крепись, моя родная!
Наш каждый миг на струнах лет
Святым огнём играет.
Природа кажется глухой
И плакать не умеет,
Но там, где стонет наша боль,
Земля окаменеет.
Поверь, любовь, не мы одни
Вкусили правду пыток.
Пройдут снега, сотрутся дни,
Совьется небо в свиток,
Прощальным заревом молитв,
Как инеем венчальным,
Последний вздох украсит мир,
Как будто безначальный...
Мороз скуёт недвижный прах,
Как будто безысходно.
Но только смертью смерть поправ,
Мы станем вновь свободны!
На смерть
© Copyright: Иннокентий Вишняков, 2011
Свидетельство о публикации №111100606036
Свидетельство о публикации №111100606036
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.