***

В полночь загораются огни
Рампы свет манит. Ты ждешь финала.
Бывает так, что мы в толпе - одни.
Пусть по-другому кажется сначала.
Усиленные годы тренировок,
Свои паденья и победы наспех
Ты выкрала у этих же воровок,
Чтоб мастерство свое показывать всем на смех.
Многострадальчески мечтая о концертах,
Блистать в ночи и растворяться чтобы.
Ты ремесло свое подделала инцертом,
И вышла танцевать. Подумал кто бы!
Твои аплодисменты и сенсации
Утонут в оре громких модных музык.
Твоя награда - пьяные овации.
Твои авансы - выходы нагрузок.
Дипломы, грамоты, твои рекомендации,
Они, увы, давно никем не ценятся.
Они пылятся здесь, в документации,
Где главный тот, кто красивей разденется.
Здесь долгие улыбки на посуточно.
Здесь яркие наряды на поштучно.
Твои повадки будто бы не шуточны,
А все тела скорей худы, чем тучны.
Ты снова выйдешь к своему пилону.
Сожмешь, в красе от маникюра ручках.
А в завершение к поклону: тот же зал.
Все в тех же кобелях, все в тех же сучках.
Ты можешь потакать своему стону.
Творить возможность заново начать.
Но ты навеки предана пилону.
Ты ж, только что и можешь - танцевать.


Автор: Мари На Миллер