О смысле бытия

Когда я вглядываюсь вдаль,
 В дни юности моей мятежной,
 Которые забыть мне жаль,
 То вижу свой конец я неизбежный.

 И мучает меня вопрос,
 В чем смысл моей всей жизни?
 Ответ поистине не прост
 Родится ли он в биенье мысли?

 К высотам я стремился тщетно,
 В науке, ремесле, искусстве тленном,
 На окружающих смотрел я холодно, надменно,
 И думал что один во всей вселенной.

 Таких как я немало было в мире,
 За славой и признанием неслись стремглав,
 Да только многих нет уж и в помине,
 Ушли они, себя самих так и не познав.

 И что оставили они потомкам,
 Каков итог их суетных стремлений,
 Бродили сами как в потемках,
 В конце, увидев дел своих крушенье.

 Так, где же сами все они?
 Землею стали, перстью бренной,
 Той, что взметают летом ветры,
 А мнили о себе, что центр вселенной.

 Но только что ждет нас за чертой,
 К которой сводится всей жизни суть.
 Быть может небытия покой?
 А может Божий суд?