Мечтал он, лежа на диване

                – Что наша жизнь?
                – Игра.
                – Ответ правильный. Садись, Чичиков. Два!
                – За что же два, Ваше Преосвященство?
                – Игра такая есть, Павел Иванович. Мной изобретенная.
               
                А. Пушкин, «Мертвые души».               


Слышь, Зой, сгоняем на Бермуды?
Там будем жить щека к щеке.
Нам песню местные  верблюды
Споют на русском языке...

далее, потеряв надежду быть услышанным, – про себя:

… Отложишь там свое вязанье.
И прям на пляже, под луной,
Мое исполнится желанье –
Я надругаюсь над тобой...

Молчит…
А может, на Сейшелы?
И там, в полночной тишине,
Туземцем с оhуенным телом
Явиться к Зойке... В зипуне!

Уйти от настаёbших буден. 
Днем, блин, качаться на волнах.   
А как стемнеет – петь под бубен
О подсейшельских вечерах...

А если, скажем, на Карибы?
Нажраться вsраку. Как вчера.
И  в целлюлитные изгибы
Таранить Зойку  до утра.

Нет, перебьется, надоела.
Пусть лучше вяжет – молодец.
Да-а, раньше это было тело.
Не то, что нынче, – холодец.

Уж лучше – соло… На Гаваи…
Кататься там, как в масле сыр.
Гуав попробовать. Папайи.
И писи девичьей инжир…

Там нет зимы, сплошное лето.
Носков нет, связанных женой.
Ни жизни прожитого нетто,
Ни Зюгашвили с Хакмандой.


                27. 9. 2011