Ода спичкам

Сбывается то, о чём я раньше и не смела мечтать.
Но стихи мне так и не удаётся писать,
Не выходит избавиться даже от глагольных рифм,
Что портят поэту любому его алгоритм…

Я мечтала писать стихи на помятых салфетках.
Чтоб сжигать, любоваться на пламя,
                а потом
                где-то
Будучи непростительно пьяной, вспоминать их
И отчаянно декламировать духовным братьям
(Таковыми видятся все после пары стаканов).

Но выходит не так.
Вырезаю стихи я тупым ножом вдохновенья
На тревожной душе своей – ей так и нет покоенья –
Получается, что вожу лезвеём по мелкой ряби воды.
Бессмыслица.

Буду, небось, беречь эти строки, как веху своей судьбы…

Может, кому-то дам прочитать.
Как всегда,
             не ожидая похвал
(Никогда не надеялась на творческом поприще встретить признания шквал).

Пробегаю по буквам глазами…
Да, лучше б их не было..!
    лучше б остался лист чистым, tabula rasa!
О, избитая латынь!!
О, спички!!!
Вам должно поджечь эти кривлянья смятенной души,
И вы дождётесь
                своего
                часа.