По следам поэтов. Рембо. Июнь, семьнадцать лет!

РЕМБО.
Июнь, семьнадцать лет! сильнее крепких вин,
Пьянит такая ночь. Как будто бы спросонок,
Вы смотрите вокруг, шатаетесь один,
А поцелуй у губ , трепещет, как мышонок.
Июнь!  Семнадцать лет! Любовью жизнь полна,
И входит в мир начавшееся лето,
А где-то за окном, всё пенится волна,
Прельщая  своим видом  взор поэта.
Вот вечер наступмл, и лёгкий аромат,
Колышется от ветра-дуновенья,
А мне семьнадцать лет, сквозь пенье серенад,
Пою  навзрыд свои стихотворенья.
Рассудок непричём, любовью я объят,
И с губ срываясь, бесится мышонок,
Твой нежный поцелуй,  насмешливый твой взгляд,
Стою оторопело, как ребнок.
Куда девалась   прыть, и удаль  юных лет,
Коньяк напрасно пенится в бокале,
На письменном столе, дописанный сонет,
Ещё не обработанный вокалом.
Казалось, что в любви по книгам я смышлён,
И не чураюсь страстных поцелуев,
Но вот пред ней стою, и робок и смешён,
И чувствами своим не балую.