Поэт шел по улицам города,
В прохожих смотрел, курил.
Стихи не писались...Впору бы
Напиться проклятых чернил
И, пьяный от черной отравы,
Воскресшей судьбе своей
Писать: "Вы, наверно, правы,
А я. как всегда, глупей,
Что мерзко любое дело,
Где не даются стихи,
Что мне наплевать на тело,
В котором не видно души...
Однако, уже слишком поздно
Лить слезы в подушку, кричать.
Насытился я этой прозой.
Осталась тоска и кровать -
На ней Вы меня и найдете.
Записка лежит на столе.
Причины и страсти в блокноте,
Точнее в горящем огне."
[2011]
Поэт шел по улицам города...
© Copyright: Никита Турецкий, 2011
Свидетельство о публикации №111100403593
Свидетельство о публикации №111100403593
Рецензии
