Придуманный дневник не придуманного мужчины 3. всё

ТРЕТЬЯ ЧАСТЬ.
ЛОЖЬ.


Больше не буду писать про любовь.
Она захлебнулась грязью.
Когда не воспользовалась единственно верным -
Правом на эвтаназию.

Но каждое слово мое - про любовь.
Замысловатой вязью
Она рисует красивый роман
С главным героем - мразью.

Больше ни слова, ни одного.
Ни для кого - тем паче.
Я каждый день улыбаюсь, смеюсь.
Будто-бы все иначе.

--------------------------

Сил моих уже нет.
Что же я за урод?
Один и тот-же рассвет.
Тусклый, из года - в год.

--------------------------------

И читать
Среди ночи
Лема.
А за окнами
Дикий ветер.
Желтоватым конусом
Света
Освещает
Страницы эти.
И за окнами
Так страшно,
Ведь один.
И еще страшнее.
И совсем мне
Уже не важно.
Мне сейчас
Тишина нежнее.
--------------


Мне нравится, что ты рисуешь. Я тоже хотел бы уметь рисовать. Я храню все твои стихи, я украл их, переписал себе. Ты такая красивая, но я не украду тебя. Я буду самым лучшим, я буду идеалом, я останусь легендой, но я не должен так поступать. И дело не в принципах и не в мнениях. Так просто надо.
А на самом деле, дело – в темном, влажном блеске глаз. В чем-то, что вроде-бы понятно, но ускользает, потому что ты не хочешь в это верить, тебе нельзя в это верить, а вот тут уже дело в правилах.
а я останусь таким же циником и позером и буду смотреть эти фильмы эти кадры это мое дело у себя в голове я что хочу то и делаю так не легче не думай это это все из за правил
-----------

Некоторые вещи, что мы делаем –
Совершенно ненормальные.
То, как мы можем терять любовь,
Меняя на связи случайные.

А иногда – мы просто теряемся.
Остаемся одни и не знаем, что дальше.
Бродим, бродим и
Заблуждаемся.
Посреди пустоты и фальши.

Некоторые вещи, что мы делаем-
Не имеют под собой никакого смысла.
Говорим, что все – образумится
И на счастье считаем числа.

А еще – попадаются случаи,
Когда мир
Переворачивается.
И тогда кажется,
Что все
Получится.
А потом –
Неизбежно плачется.

---------------------


В калейдоскопе этих лиц,
Глазниц.
Есть что-то.
А иначе – я б не всматривался.
Это будет,
Возможно – веха
Или блиц.
Но у меня всегда есть карта,
Чтобы он – не складывался;
Пасьянс из этих лиц,
Глазниц.
Чтоб глубже, дальше сердца
Он не вкрадывался.
За частокол моих ресниц,
Границ.
Чужой прицел
Сквозь оптику
Сплетенных тел
Не вглядывался.

-----------------------------



……………….все.закончил.
Оно не пишется дальше. И не надо.





----------------------------

Он попал в дом умалишенных,
Когда услышал, как говорили друг с другом вещи.
И это было так страшно,
Что он закричал, стекло покрылось сетью
Трещин.
Он посчитал это знамением вещим
И, как всегда, во всем обвинил женщин.

И было неясно – какой же мир настоящий –
Тот, в котором он жил,
Или тот, что был в тетради.
И там, и там были ****и,
И люди убивали, проходя несколько стадий.

Ещё – он был идеалом.
Настоящим героем постмодернизма.
И то, чем он врал и то, чем он жил –
Считалось самым настоящим
долбоебизмом.

А жил он – только ей одной.
Только ей писал песни.
Но и со всеми другими  (…как ни странно..)
Был абсолютно честен.

Он не спал по ночам
И разным
Писал о разных
Людях и чувствах.
Очень боялся однообразных.
Искал себя и ее в искусствах.

А потом он умер.
Долго и больно,
Но – наконец-то.
И он замолк.
В голове этот зуммер.
Все. Отдохнем.
Хватит. Сиеста.

--------------------