Да что же это, нет памяти спасенья,
И сон никак не может остудить,
Клен распахнет объятья на мгновенье,
и вспоминаешь... Как же с этим жить?
Застужено стекло, молчанье, проза.
Не хочешь возвращаться, но вот вновь, опять,
Кровь под настилом... быть? или не взять,
Урвать? понять? иль пригубив, понять,
Как в жилах кровь инстинкты остудила...
Как жизни страсть выхватывает сущность,
Как палец на курке застыл навек,
Исчадием огня, приобретаем мощность,
истратив юности задел.
И головы упрятав под накат, зажатый
мигом под обрез.
Остаток вежливости, как недобор.
Остаток дня иль навсегда позор.
Протянутой струной или раздора перебор,
И снится, мается... Кто? Где?
Не остановить разбор,
Кто смог от уха и до уха начертить узор...
Узор
© Copyright: Леонид Кротков, 2011
Свидетельство о публикации №111100108826
Свидетельство о публикации №111100108826
Рецензии
