На зной, перепаханный солнцем,
Ложится песня поэта,
Но, в толпе ему бьют прямо в горло.
И дыханье не греет планету.
Хватаясь за кисти прохожих,
И вглядываясь в их рожи.
Он ищет открытые души,
Да, только, найти не может…
И вот, уж кончается воздух,
И вот, уже слёзы остыли.
Он встал на колени, пред Богом,
Молитвы слагая простые…
Упал…
Нет прохлады, нет зноя.
В глазах отражается небо,
Оно не такое простое…
- Вставай!
Вот, возьми, кусок, хлеба…
- Но, кто здесь?
Ты Бог?
- Я, всего лишь, прохожий.
- Ты, так на него, похож!
- А ты его видел?
- Возможно,
Но, я не уверен.
И всё же…
- Поешь, отдохни, если хочешь, Пойдём!
- Куда же?
- Домой.
- Я не помню, где дом!
- Дом, там где, душа поднимается к звёздам…
Вновь грозно:
- Вставай! Слышишь звон?
Как бы, не было, поздно…
- Куда же, мы можем, с тобой, опаздать?
- Туда, где на зной, будишь песни слагать!
(2 апреля, 2011 года)
Поэт, наших лет
© Copyright: Игорь Савиных, 2011
Свидетельство о публикации №111100108622
Свидетельство о публикации №111100108622
Рецензии