Всё ближе бой курантов звонких.
И с каждым стуком их судьбы,
Все больше криков громких,
Желанья счастья и любви.
И с каждой новою улыбкой,
Пронзит невидимой мольбой,
Мелодия апломбной скрипки,
Ныряет в воду с головой.
В любом углу, в округе света,
Узнает, что было с мечтой.
Мечтой ушедшего поэта,
Кричавшего тебе постой.
А ты отвел глаза отсрочек.
А ты сказал, что он больной.
А ты наешься дегтя с бочек,
И станешь точно ты такой.
И не раскроешь тайну свету.
Ты знаешь, что каждый собой,
Пошлет тебя к ответу,
Как ты, когда то не попрек судьбой.
Сказав ушедшему поэту,
Что не боялся поведать.
Всю наглость и бесшабашность совета,
Где ты успеешь побывать.
Встреча
© Copyright: Мавлявеева Лина, 2011
Свидетельство о публикации №111100108367
Свидетельство о публикации №111100108367
Рецензии