Малоимущий

Среди песков краснеющего дива,
В пылу огня от тлеющей свечи,
Гуляет странник, друг его - могила.
И сердце, цепью, заковали тягачи.

На сотни миль пустынная дорога,
Бессмертный путь, и его гряды.
На каждый вздох пылающая зжога,
Как частица от израненной души.

Халат оборван и глаза из стали,
И рёв покорный гомоном звучит,
За столько дней, ноги уж устали
И нету мест, где можно бросить щит.

На всякий шаг, была то воля Бога,
Странник сам просился у него.
И часто ждал он от отца подмоги,
Но тот молчал, забывшись про сего.

Часину друг молитве посвящал,
Искал хвалы да доброчестья,
Свой дух тогда он Богу завещал,
Хотя обязан был тот Бесью.

Холодный мир, и обгоревший пух
Сплетались мигом в сердцевине,
Он был не мягок, но не скуп,
И мог помочь, коль это ценят.

Прошло сто лет с прогулки у свечи
И с мига вальса пред огнём,
Но сам ожог всё так же тяготит
Воспоминанья о былом.

Теперь один, как перст, орёл степной.
Молчит, не слышит, иль не знает,
Как удалось прожить лишь при одном...
При сердце, что горит, но не
                пылает...