думает Он

Он сидит, где-то там, в небесах
прячет свой раскалённый мозг в ватные облака,
осипшее горло кутает в ветер Сахары,
- Эти семь миллиардов людей - думает Он -
ах, как от них раскалывается голова!
как их страх и крик навевают во снах кошмары!

Ну ладно - думает Он - тем дай насущный хлеб,
или чтоб не болело в груди - это, в общем, можно.
Жаль - у ангелов дыры практически в каждом крыле
или натёрты мозоли
твёрдые, как подошвы.
Заколебались,
мечутся, бедные, вверх и вниз
чёрные пятна бессоницы под глазами,
стали
совершенно невидимыми, а с ресниц
падают звёзды
от Бостона до Рязани.

Но -
тем любовь подай,
этим - ни-ни, исключительно чистый секс.
То сотри с Земли этот затхлый мир, то заделай чудо,
этим нужен драйв... или нет - чтобы сдохли все ...
тишины бы мне!
Хоть минуту.
И ещё пятнадцать - в Москве кому-то.

Я устал - Он думает - Боже, как я устал!
Что им надо ещё от меня, чего им надо?
Я же всё им дал.
А их память опять чиста.
Как девятый вал - эти руки, проклятья, взгляды.
Если в каждом - я,
значит, семь миллиардов меня больны.
Ангелы сбились с ног, им не справиться с этом веком.
Люди - думает Он -
дайте отдыха до весны!
И пришлите на помощь.
Не ангела.
Человека.