Я лежу и плюю в потолок.
Он нечаянно ответит тем же.
Очередная суббота, как прежде,
Не выходной. Мир жесток.
Мозг, в состоянии лапши
На хорошем курином бульоне,
Не толкает мысли на волю -
Они зыркают сквозь камыши.
Не поможет, увы, сигарета.
Этот мелкий табачный монстр
Выжрал всю мою душу без спросу,
Оставив осколки лета.
Я держу в себе эту малютку,
Готовую вот-вот заплакать
И упасть в осеннюю слякоть,
Станцевав под чью-ту дудку.
Суббота
© Copyright: Деянира, 2011
Свидетельство о публикации №111100101082
Свидетельство о публикации №111100101082
Рецензии
