Простуженное

А мы как-будто чего-то ждём,
и даже может быть верим в чудо.
Стоит река, над рекою дом,
В нем человек - у него простуда.

А у него в голове - бардак,
и на душе смело гадят кошки.
И вроде все ненормально так,
но есть варенье, а в нем есть ложка.

И в гости вряд ли придет сосед,
а дни и ночи как-будто скисли...
Во всём есть что-то, но смысла нет.
Есть ночь, вокзал и шальные мысли.

Есть поезда, что бегут в рассвет,
есть под ногами асфальт и лужи.
А в пачке есть пара сигарет...
(Кто ты такой? И кому ты нужен?)

А в городах миллион людей,
за каждем жизни, мечты, надежды,
Страна фантазий, фонтан идей...

Всё по осеннему грустно. Нежность

Меняет лица, швыряет в них

Листвы опавшей палитру красок.

Мы помним НАС, помним нас иных,

а прошлым жить черезчур опасно.

По городам, где я жду тебя...

По бесконечным дорогам судеб...

Старайся не потерять себя...

И всё у нас непременно будет...