Звон хрусталя. Разбитого бокала
Осколки по паркету. Серебром.
Пятно алеет на столе. Упала
Рубином капля. Сияет под столом.
Обидно? Говорят на счастье.
И правда. Пригодится мне.
А то одно вокруг ненастье.
А может станет небо в синеве?
Свеча мерцает. Тихо догорая.
Там, за окном, осенний листопад,
И где-то там, любимая, родная,
И встречу ль я ее прекрасный взгляд?
Стемнело. Дождь не засыпает.
Сверкают капли в свете фонаря.
Бокал разбит. Но я ведь понимаю,
Посуда бьется, и наверное, не зря...
Разбит...
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2011
Свидетельство о публикации №111092907526
Свидетельство о публикации №111092907526
Рецензии
