Ещё одна весна. Из Лины Костенко

Белка, прыгая, иголку,
почку каждую встряхнёт.
На берёзу и на ёлку
ветерком слегка пахнёт.
Будет туча как помарка.
Лес бессмертен, как душа.
Вновь протянет руки Мавка
и – не встретит Лукаша.


Рецензии