Белка, прыгая, иголку,
почку каждую встряхнёт.
На берёзу и на ёлку
ветерком слегка пахнёт.
Будет туча как помарка.
Лес бессмертен, как душа.
Вновь протянет руки Мавка
и – не встретит Лукаша.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.