29 09 11

Привычный синдром.
Осенняя слякоть.
И хочется плакать,
Кишками наружу.
А голос простужен.
А голосу тошно -
Фальшивые нотки,
И чешется глотка
похмельем.
И в каждой секунде
- без пауз.
В стакане
сушится водка.
Кому-то веселье,
среди
балагана лиц.
А я - запиваю.
И, забываюсь.


Рецензии