***

Их Свет меня просвечивал насквозь.
На атомы я распадалась зримо.
Ведь лучевая от его стихов
Болезнь так поражала нестерпимо!..

Взрывалась, как Сверхновая звезда!
И плавилась, как капелька металла.
Кипела. Но тяжелая вода
Тех строк попеременно остужала...

И вот, из мертвой став опять живой,
Она лечила спекшиеся нервы.
зализывая и даря покой.
И снова облучала. Как Минерва,
Глазами с поволокой... И огонь
Тех строк с шипеньем мог в зрачках плескаться!
И изотопы слов, где смех, вой, боль
Летели сквозь меня протуберанцем.

О, если б мог он это ощутить!..
О, если б знать он мог,
Что где-то, в Будущем
Его стихов связующая нить
И в кетгут превращается,
И в рубище
Тех, кто идет по строкам,
Будто в скит.
Кто схиму добровольно принимает
Его строфы. И плавясь в ней, молит.
И к боли, как к лекарству, привыкает.

И вот, из третьей степени стихов,
(Бывает ли четвертая, не знаю),
Где прожигает все до потрохов,
Я возрождалась. Новая. Немая.

Не смея даже что-то произнесть.
Не то, чтоб написать. И немотою
Боясь нарушить тишину и весть
Его, живу. И радуюсь, что стою

Того хотя б, чтобы посметь читать,
Попробовать постичь... И поражаться
Той лучевой. И снова умирать!
И снова, снова, снова... возрождаться.