И стал я для Неё поэтом, Она мне - Музою Любви...

***

Я буду здесь немногословен, но всё же вам сейчас скажу,
что про любовь и о любови всю жизнь я искренне пишу;
и разодетые страницы - моих мечтаний серебро,
то воспаряют, словно птицы, то горько падают на дно…

А дно не выстлано травою, и больно ноженькам идти,
из всех мной прожитых любовей одна лишь может подойти;
найду её, сроднюсь я с Богом и приравняюсь к небесам,
а грусть оставлю за порогом, я ею был когда-то сам…

Я ею был, но вот отбросил, сказав разлуке гордо – нет;
быть может, проводница спросит: - Счастливый где купил билет?
Он мне не продан, он подарен Чудесным Ангелом с небес,
полжизни я за Нею ехал, пронзив собой ошибок лес…

Она на станции стояла, в душе своей меня ждала,
влюбиться заново боялась, но всё ж романтиком звала;
и стал я для Неё поэтом, Она мне – Музою Любви,
я был пленён Её рассветом, Она во мне зажгла огни…

И я имён не называю, ведь нам двоим, известен звук
от неги наших поцелуев и восхожденья жадных рук;
от ненасытности объятий, биенья сбоями в груди,
и нежелания растратить всё то, что ждёт нас впереди…

Я буду здесь немногословен, но всё же вам сейчас скажу,
что про любовь и о любови своей Еленушке пишу;
и разодетые страницы – моих признаний серебро
парят стихами, словно птицы, им не упасть теперь на дно…