Стихи Игоря Ильинского из его сборника Кредо

Я познакомилась со стихами очень мудрого человека,
Игоря Михайловича Ильинского, ректора Московского гуманитарного университета,
сборник называется "КРЕДО". Его сайт: http://www.ilinskiy.ru/
Привожу его стихи: 

БЛОКАДА*
Каждый май — День Победы и радость.
А в душе моей — горечь и грусть:
Я не вырвусь никак из Блокады,
Я с войны никогда не вернусь.
Было ль это — не верю порою:
Сорок первый; в осаде город;
Ни воды, ни тепла, ни покоя;
Съели всё. В Ленинграде голод.
Голод тысячами людей косил —
Пайка хлеба — сто граммов на день.
Чтоб пойти за ней, не хватало сил.
Вдоль бульваров брели людитени.
Полумёртвые шли, без стонов, слёз,
Мертвецов таща в одеялах.
Сорок градусов в феврале, мороз.
Кто упал — уже не вставали.
Да, порой сам себе я не верю
В то, что память в запасах хранит…
Как открыл я соседские двери —
Все мертвы, а дружок мой хрипит…
Как бегу я, бегу от бомбёжки
И никак убежать не могу…
Девочка в канаве без одёжки –
Мёртвая на розовом снегу…
Небо в пузыряхаэростатах…
Иль увижу — будто наяву —
Дом, отца и мать, сестру и брата,
Бомбами изрытую Неву.
Иль увижу — в небе «Мессершмитты»…
«Ястребки» летят на смертный бой…
Мой отец — живой и не убитый —
Ввысь меня кидает над собой…
Иль почую: времена пронзая,
Из далёких лет сороковых
Всё летит, летит осколков стая,
Всё летит и смертью мне грозит…
Оттого, когда общая радость,
В мою душу вселяется грусть:
Я не вырвусь никак из Блокады,
Я с войны никогда не вернусь.
Май 2010 года

ПРИСТАНЬ МОЯ ДЕРЕВЕНСКАЯ*
Там, где леса вековечные,
Там, где поля, как моря,
Где глухомань бесконечная,
Там — деревенька моя.
Нет большака в за сто вёрст вокруг,
Торной дороги зимой.
Коли беда навалилась вдруг,
Так и живи с той бедой.
Ни телефона, ни радио,
Ни электричества нет.
Люди, не знавшие радости,
Не повидавшие свет,
Словно растенья природные,
С лесом и полем сжились,
К рабской работе пригодные,
С верой в неладную жизнь.
Сплошь босота беспросветная
И нагота. Как христы,
Все в холщевину одетые,
Духом светлы и чисты.
Избы щепою покрытые
С горницей в дватри окна,
Рамы, слюдою залитые,
Изгородь из тальника.
Кедр у калитки развесистый,
Запах овчинный избы…
Пристань моя деревенская,
Я ничего не забыл.
* В глухой таёжной деревеньке Петушиха Маслянинского


***
На Руси две беды: дураки и дороги.
Но главней всех беда — дураки «наверху».
Олигархи, министры и «слуги народа» —
Те, чьё рыло в пуху, имена — на слуху.
* * *
Очнись, народ! Встань на дыбы!
Куда бредёшь, пути не зная?
Пройди по краешку судьбы
У пропасти, о Русь Святая!