Воркот, рокот...

           Воркот, рокот - острие кинжала -
           в уши, в душу - звуки, словно град,
           море, суша, облака иль скалы?
           Это горы сами говорят.

           Рокотом изнутри: посмотри, посмотри
           блики в глазах от костра - красота, красота.
           Воркотом захлебнусь: не боюсь, не боюсь -
           снова в руке рука - навсегда, навека.

           Задрожав на самой низкой ноте
           и взорвавшись гулкой тишиной,
           повелитель звуков - Демон Ночи -
           заставляет позабыть покой.

           Глаз сощурен. Взгляд сквозит лукавый.
           Тайна? Мало ль на земле чудес?
           Вот костер, вот бездна, ветка лавра,
           а вокруг темнеет сонный лес.

           Голос смолкнет. Ресницы,
           словно занавес опущенный.
           Тишина. Царской десницы
           пальцы в небо стрелами пущены.

           Человек - гора. Сердце в недра спрятано.
           И тропинки к нему запутаны.
           Но горят глаза, словно два костра,
           освещая дорогу путнику.
.