Сказочка

Поэт сидел на крыше мира, 
Чесал за ухом, играл на лире,
Считал монеты в дыре кармана
И думал, как же однако, странно...

Писал он сказку...И в этой сказке
Гремел оркестр, плясали краски,
И кровь во взглядах, тлен на лицах,
Ведь каждый третий был убийцей...

А треть другая под шум сжирала
Все, чем сама не обладала,
Бросая выпитые тени 
На усмотренье провиденья.

А кто остался, те меняли
Тепло навоза на холод стали,
Гнилые души на свежий порох,
И укрывались в подземных норах.

Король всегда и во всем был первым, 
Под юбкой сидя у королевы.
А та вино запивала дымом
За власть, что плаха, за жизнь, что мимо,

За дам с лицом нездорово синим, 
За тех, кто к ним подбивает клинья,
За семь грехов, и за семь печалей,
За аморальность любой морали...

Принцесса маялась в подземелье,
Читала книги, варила зелья
И принимала исчадия ада
На чай из яда ползучих гадов.

А рыцарь, споря на скорость с ветром,
Пробег считая на километры,
Загнал коня, и у горных склонов
Снял на ночлежку нору дракона,

За грош серебрянный снял блудницу
И той же ночью решил жениться...
Но был скептически послан нафиг,
Чтоб не сбивать ей рабочий график.

А в храме каждый просил прощенья,
Покаясь в тысяче извращений.
Священник тихо зевал за стенкой, 
Во славу божью пил пиво с пенкой...

Поэт на крыше болтал ногами,
И мир кляня нецензурной бранью, 
Смотрел, с десяток веков сменилось,
А ничерта ведь не изменилось!