R. I. P

одиночество стелет под ноги листьями,
отзывается тихим щелчком выключателя.
я хотела тебе написать со смыслами,
но письмо не доходит до получателя.

одиночество стелет густыми тучами,
и хрустит будто новенькими купюрами.
ты когда-то умел отдавать все лучшее,
и держать равновесие над бордюрами.

ты всегда был таким беззаботным мальчиком,
жизнелюбом, мечтателем, счастьеголиком.
а теперь ты прячешься в ресторанчики,
пропиваешь себя за последним столиком.

проживаешь неделю как в воду опущенный,
даже дышишь от случая к случаю.
и считаешь, сколько тебе еще отпущено,
и не знаешь, за что ты себя так мучаешь,
умираешь от липкой тоски, как пошести
на работе засиживаясь до шести.
а полгода назад тебе были почести,
и тебя еще можно было спасти..

одиночество стелет под ноги листьями,
одевается дымным и сероватым.
я хотела тебе написать со смыслами,
но письмо не нашло своего адресата.