Вдоль дороги поля, дома да кресты.
На крестах, вместо рук Христа –
Изоляторы.
Вместо крови его –
След дождя.
Вместо сердца висит трансформатор.
Провода от креста до креста,
Словно венец из терна,
Наброшенный на пространство.
И гудят, будто жилы распятого.
Здесь есть свои Фарисеи и Иуды с Пилатами.
Одни промышляют.
Другие башляют.
Есть и те кто умоет руки.
Вдоль дороги поля, дома и кресты с проводами.
Здесь веками меряют расстояние.
Здесь на каждом кресте по Христу.
И Отец его бродит меж ними отчаявшись,
Не в силах познать, что ж за земля здесь такая.
Только мать,
Не желая понять,
Смотрит с ликов иконных,
Заранее прощая.
Что ж за земля здесь такая
© Copyright: Игорь Птицин, 2011
Свидетельство о публикации №111092806492
Свидетельство о публикации №111092806492
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.