Пять двадцать пять..

   Пять двадцать пять..

Пять  двадцать пять на часах опять.
И  мне чего- то не спится.
Рань за окном. Ещё ночь.
И я, чуть-чуть   одинок.
И некому мне помочь.
И некому слова сказать,
Сказать даже между строк..

Не могу даже просто послать..
Никого, далеко, в путь не близкий..
Не могу я с утра  своей,
Милой своей улыбнуться..
И нежно её,  в  объятьях потискать..

Разум вопит: - «Очнись!,
Мой господин!
Вдохновенье к тебе синей птицей,
Влетело  в твоё окно,
Тета-тет - один на один,
Ждёт  разговора с тобою давно..

Вставай же, мой друг, проснись..
Уже почти рассвело.
Довольно в кровати лежать.
Сбрось патину снов..
Начинай же стихи сочинять.
Напиши же  цепочки слов,
Примерно,  страниц на тридцать..

Ручку  бери, прошу,  давай!
Люди  спят..  Стихи сочинять успевай.
Сочинять   же стихи, не трудно, не сложно,
Когда  наступает утро.
Будь смелее поэт.. Ты же можешь!»

Так  и варимся, словно малиновое  варенье,
В кастрюле, на огне  одиночества,
В сонных  своих мгновениях..
И для чего это нужно нам?

Кому это нужно? Товарищи?
К великому  сожалению..
Дружно  все спим. По  утрам
Писать нам стихи не хочется..

На часах пять двадцать пять опять.
И мне чего- то  не спится..
Я сегодня  не так одинок..
И обрывки диковинных снов,
Испуганными птицами,
В стороны разлетаются..

Беру  бумагу и карандаш,
И начинаю  писать,
Мне этого очень хочется).
В цепочках неловких  строк –
Пытаюсь вам  рассказать,
Про то, как уходит  ночь..
Как новый  день начинается..
Как  тает моё одиночество..