Я умер.
Уже четвёртый раз за жизнь.
Три первых - то не в счёт.
Одно лукавство.
Нужны подробности?
Извольте.
Я на бульваре, белые дома, зелёные деревья
И много, много солнца.
Вдруг встрепенулось сердце птицей пуганной
И было откровение –
Она меня не любит,
Уж целое мгновение.
Земля поплыла,
Закружилось солнце каруселью,
За ним деревья и дома.
И тень моя пропала.
И я стоял стеклянным истуканом.
Бежала мышка от кота,
Махнув хвостом, меня задела.
И много тысяч солнц
Осколками упало.
В момент касания с землёй
Стока-то скрипки прозвучало.
Стемнело.
Ночь была свежа.
На месте солнц – разбитая, холодная луна.
И только первый луч рассвета
Стекла коснулся, чтоб согреть,
Смела меня метла таджика на совок
И в мусорный бачок.
Блестящая под скрипку смерть.
А мог бы и в своей постели умереть,
Коль не было б тебя,
Моей, вовсём причина, моя ты дурачина.
Блестящая под скрипку смерть
© Copyright: Игорь Птицин, 2011
Свидетельство о публикации №111092801824
Свидетельство о публикации №111092801824
Рецензии
Неужели мышка пробежала прямо по бульвару?! Не чудо ли? У Вас замечательная фантазия.Успехов!
Тамара Снетова-Матюшина 12.02.2012 20:47 • Заявить о нарушении
Тамара Снетова-Матюшина 12.02.2012 20:47 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.