не люби меня

не люби меня. Я любить не умею. Я родилась в конце века на переходе от красного загнивающего бреда к бодрой религии рынка и жёлтых газет, к старой религии христианства, в которой нет ничего кроме истязания плоти и жёлтой свечи; никакой влюблённости, никакой души. Не люби меня. Даже любовью не вылечишь меня от меня. Я могла бы быть афродитой, являющейся из огня с обожжёнными кистями рук, без носа, без губ, - вот тогда и любил бы меня, а сейчас у меня столько рук... у меня столько рук - намного больше, чем у Венеры, и каждая рука - не на арфе, на нервах играет неверный авангардный фри-джаз; будущего не знает никто из нас. Поэтому мы говорим друг другу - будущего нет, да, так и говорим друг другу уже целый век; смотри, какие мы уже старички, никуда не пробились, не вырастили, не дошли, ничего не создали, и кажется, каждый рад, что не вырвался слишком вперёд и не очень выпал назад. Не люби меня, люби портер, отечество, свежий бри, люби калашников или девушку без ноги, только, пожалуйста, не люби этот грёбаный постмодерн и меня, сделанную из бухла, Генри Миллера и проблем. Моя плоть слишком плотно пригнана к моей душе, я столько уже сожрала салатиков и пирожных буше, что нельзя в меня вместить бабочек в животе, Постоянно мне те не эти и эти не те. Так что иди и люби того, кто не самодостаточен до конца, того, кто верит в силу молитвы или свинца; в общем, кого-нибудь, в ком недостаточно его самого, в кого можно впихнуть ещё что-нибудь твоего. Полюби того, кто несчастен, и нищ, и наг, и покинув Гоморру, не оборачивайся назад.