Итак, играем в современность.
Становимся певцами быта.
Снискать публичную известность,
Марать сценические виды
Бегут поэты. Их не принимают…
Всё больше Эго блеклое страдает.
«Как так, других цитируют которое столетье,
А нас, непризнанных, карают в междометьях?»
Слова слагает каждый понемногу:
Рекламный стих, пародия, наивный хокку…
Иные представляют напоказ
«Поэзию» для постных масс.
Вокруг одни унылые все лица…
Но нет! – уже никак не отступиться…
Падёшь золой пред самым осознаньем:
Поэт – изгой. Ни самолюбованье,
Ни ма'ркетинг, ни лесть, ни слабый ум –
Не придадут стихам очарованье.
Ты скатишься в нелепый каламбур.
Уж лучше глум, чем самоистязанье
В попытке поднести свои метанья...
Финал игры. «Поэты» без конца
Меняют честь Творца на ликованье
Анаморфоз Глупца.
Поэзию хотели Вы?
© Copyright: Виллард Корд, 2011
Свидетельство о публикации №111092706171
Свидетельство о публикации №111092706171
Рецензии
