По главной без музы...

На листах у нас – тревога и грусть,
Осень близкая, потоп, недород...
Если Белка не кусается – пусть
Даже Стрелку за собой приведёт.

Чтоб хоть изредка, но думали вы:
Каждый тем, что потеряет, богат,
Тараканы из её головы
Будут нашими когда-нибудь, брат.

27.09.11.


Рецензии