Осень

В моей комнате вянут и сохнут розы от холода,без тепла и воды. 
;Что будет, если я поменяю стихи на прозу,не спросив,просто так от балды?
Мне теперь каждый шорох и звук,как дрель через стену или  стук кувалды.
Ты...
Образ пирата,поэта,попутного ветра,Дон Кихота,Джа или Будды.
Откуда в одном тебе столько всего? Как они все там уживаются?
Как в тебя умещается целый мир?
Меридианы, параллели сорвались с карты мира и улетели.
Теле_ патия существует с прошлой недели.
Теле_ передачи передают что-то не нам.
Теле_ фон фонит, и мы не звоним,и больше верим радиоволнам,
Точнее волнАм,которые  вибрируют и шумят вокруг.
Тот что рядом не враг и не друг,просто чем-то на тебя похожий.
До дрожи,как в песне,мы играем случайных прохожих,не проходящих,
А возвращающихся как подкинутый бумеранг.
Что делать:  возводить в ранг или вызывать на ринг,
Играть как Моцарт,как Бах,как Григ,
Вдохновлять на поступки, слова, песни, дела и стихи,
В акварельности похмелья растворять грехи...
Наши шаги спокойны, а действия легки.
Хочешь новую жизнь возьми глину и слепи.
Слепо доверять никому не следует.
Следи за мной,чтобы я не попала в очередной переплет.
Книжный. В какую-нибудь сказку с печальным endом,
Знаешь, иногда хочется летать как Венди.
Главное выделять цветным маркером на белом листе,
Стирать все прошлое,пошлое,ненужное ластиком,
Ждать пока Ты назовешь меня Настенькой.
.