Ноет нерв. Он стал совсем ни к чёрту,
Предрекая телу паралич.
Я хватаюсь за свою аорту,
С капилляров скручиваю бич.
Расхлещусь налево и направо:
За ГУЛАГ, за раны у Христа,
За Сократа, пьющего отраву,
За сжиганье книжного листа.
Запорю! Мне жил своих не жалко!
Измочалю их, пока не дашь ответ:
Неужель была права гадалка,
Нагадавшая, что в мире правды нет?
Так в разнос тогда! И без умолку
Песни петь до слёз, до хрипоты.
Кто мы есть? Мы плачемся в футболку
И сидим по норам, как кроты.
На краю стоять мы не умеем,
И к флажкам привычен с детства глаз.
Помолись, дружок. Пусть поскорее
Чаша эта не минует нас.
Памяти Высоцкого
© Copyright: Генрих Лазаревский, 2011
Свидетельство о публикации №111092606439
Свидетельство о публикации №111092606439
Рецензии
