В перевёрнутом пространстве
я лечу куда-то вдаль
с невесёлым постоянством
посещает часто жаль
не того, что было в прошлом,
а, что будет впереди.
Говорить нельзя о пошлом.
Рану, грусть, не береди.
В перевёрнутом пространстве
всё идёт наоборот -
в зимнем зреет снег убранстве,
засыпает огород.
Я себя не понимаю.
Тишина меня гнетёт.
Всё пространство обнимаю.
Время задом-наперёд
отсчитало с получаса
и помчалось под откос.
Проточил я, видно, лясы,
опоздал не на покос,
на уборку урожая
под дождями странных дней.
Утром в поле выезжая,
я запряг впотьмах коней,
но стоит моя телега,
а под ней соломы клок,
я упал в неё с разбега,
сел потом на облучок,
и помчался по просёлку,
независимо пыля,
оказался у околка,
где накрыла ночи мгла.
Бензозаправщик. Фото из архива автора.
Не береди
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111092606168
Свидетельство о публикации №111092606168
Рецензии