Час ПИК

С неба сыпется снег.
Состояние близко к похмелью.
Из-под ног лезет, чавкая, слякотный крем.
Я с усталой толпой
добровольно спускаюсь под землю,
исчезая на час
под светящейся буковкой "эМ".
Злой народ
по-стахановски лезет в забой.
Груда тел в общей массе,
бездушная тара,
заставляет меня
плыть с безумной лавиной людской
с эсколатора вниз,
как с порогов крутых Ниагары.
Разбиваясь о мрамор
натёртых до блеска полов,
человеческий вал
разбивается в брызги людей.
Нарастающий гул,
прибывающих вновь поездов
создаёт суету,
начиная игру скоростей.
Вот и я
к краю бездны бесстрашно несусь...
Всё боюсь опоздать
и поэтому жутко рискую,
но в проёмы дверей
между тел человеческих рвусь,
вместе с серой толпой
я вагон голубой фарширую...
Черноротый тоннель,
проглотив все сардельки вагонов,
гнал бедовый состав,
только "зеброй" мелькали в окне:
станций мраморный свет,..
да кромешная тьма перегонов,
чередою удач
с неудачами в нашей судьбе...

Так и ехали мы -
общность мятых, усталых людей.
Из отсутствия мест
и удобства в пути конфликтующие,
плотно сжаты в кулак
между прессами жёстких дверей,
но с надеждой в глазах,
что конечная - "СВЕТЛОЕ БУДУЩЕЕ".