От белых простыней навеяло грустью,
И смерть накинет нам на плечи свою сиреневую шаль,
И ты прильнёшь к стене своей обвисшей грудью,
Года идут, и я взрослею, как ни жаль.
От подростковости остались только слёзы,
От радости былой - осталась пыль,
Характер жёсткий, твёрдый от мороза,
Не верится, - когда-то мягким был.
И струны превратились в паутину,
И все стихи опали по весне,
А на стекле причудливы картины,
От этого становится грустней.
Я не спала уже, наверно, вечность,
И замерла, как пьяная в коленях дрожь,
Моих морей былая быстротечность.
Мне больше поезда не снятся - снится дождь...
Поезда идут вперёд
© Copyright: Ирина Ивановна 1, 2011
Свидетельство о публикации №111092507119
Свидетельство о публикации №111092507119
Рецензии