Если б я был художник не последней руки,
Написал бы всего лишь одно полотно,
Где стоит моя мама на фоне реки
И глядит на луну, будто смотрит в окно.
Может там, за окном, на Млечном пути,
Средь бесчисленных звезд, ее сын загулял,
А, может, не загулял, а не в силах дойти
И нет рядом того, кто - бы руку подал.
И читалась мольба, к небу вскинутых рук,
Вопрошали глаза, наполняясь слезой,
Боже! Сколько же ты приняла, мама, мук,
Что застыла вот так, над ночною рекой.
Сын твой не пропадал, не валялся больным,
Он и впрямь загулял, по девчонкам, друзьям,
Он был, мама, тогда молодым и шальным,
Просто не понимал, что так делать нельзя.
Лишь когда седина убеляет виски,
Вспоминаем мы мам и жалеем их, но…
Если б я был художник не последней руки,
Написал бы всего лишь одно полотно.
Полотно
© Copyright: Николай Турченков 2, 2011
Свидетельство о публикации №111092505819
Свидетельство о публикации №111092505819
Рецензии
Вы очень верно заметили. Но материнское сердце, её бессонные ночи в ожидании сыновей, не всем суждено понять. Кто - то может быть потом поймёт, через годы и расстояния, а может быть и нет. ув. Людмила
Людмила Прохорова 2 25.09.2011 20:22 • Заявить о нарушении
Людмила Прохорова 2 25.09.2011 20:22 • Заявить о нарушении
Спасибо,Вам,но думаю через какое-то время это все понимают,особенно когда мамы уже нет...
Николай Турченков 2 25.09.2011 23:08 Заявить о нарушении
Николай Турченков 2 25.09.2011 23:08 Заявить о нарушении