Больно

   Отчего же мне так больно - ведь я живу так, как сама выбрала. Что называется - за что боролась, на то и напоролась. Или это не совсем уж я выбрала? В таком случае полагается сваливать всё на Судьбу или на Бога. Так или иначе - с мазохистским упорством я буду изо всех сил отстаивать свою свободу и, истекая кровью, наслаждаться этой свободой, пока она не прикончит меня. Ибо в этом и состоит моя, по крайней мере, свобода, и Господь, даровавший мне её, видимо, в неё не вмешивается - дабы я не заявляла потом, что всё из-за него, а я тут ни причём.       
   Говорят, истинная свобода - это путь к одиночеству. Что "счастья нет - а есть покой да воля". Что настоящая свобода - это не возможность делать то, что хочешь, а возможность не делать то, чего не хочешь. И вот - я свободна! Дитя моё выросло и не нуждается во мне, работать нет необходимости, здоровье не так чтоб очень, но всё же не приковывает меня ни к чему и ни к кому. Значит, свобода - это одиночество? Или одиночество - это свобода. Ещё есть мнение, что одиночество - это не тогда, когда ты одна, а когда тебе нужен один-единственный. Если так, то да - я одинока. Беда в том, что этого единственного, так нужного мне, не существует в природе.
   И вот я свободна, одинока, не стара и не больна, привлекательна... Но все достоинства перекрывает независимый характер. Именуемый порой упрямством, а мной самой - занудством. А чего ради мне быть другой? Его, единственного, всё равно нет... А ещё говорят, что от Судьбы на печи не отсидишься.
   Итак - я свободна.
   Так отчего же мне так больно - и так сладко?