Творчество - венок сонетов

На фото - моя работа

1.
О творчестве написаны сонеты.
И я пишу – не видя в том греха:
Как не похожи разные портреты,
Так не похожи почерки стиха.

Есть темы, что годами не стареют.
О них всегда уместен разговор:
Из века в век любовь поэтов греет,
А тема не поблекла до сих пор.

Стремясь постичь живую тайну слога,
О ремесле писали тоже много,
Кроя творенья вдоль и поперек.

И я, горя поэзией крылатой,
Читала эти пухлые трактаты,
Но ясности внести никто не смог.

2.
Но ясности внести никто не смог,
Поскольку академики не знают –
Когда нагрянет Муза на порог
И как она партнеров выбирает.

Не объяснить теорией простой
Того, что от ученых глаз сокрыто –
Мы видим айсберг только над водой,
Не представляя даже габаритов…

А там, в глубинах нашего ума,
Бушуют небывалые шторма –
Сильней, чем на поверхности планеты.

Молчит поэт. Но пишет всё равно –
Направлен ли туманный взгляд в окно,
Слагает ли стихи рука поэта.

3.
Слагает ли стихи рука поэта
Иль, отложив перо, певец вздремнет,
Душа поэта, верная завету,
Забыть о главном долге не дает.

Во сне стихи я тоже сочиняю,
И что, увы, обиднее всего –
Я лучшие стихи во сне слагаю,
Они мудрей, чем творчество мое.

А если так – чем, собственно, гордиться?
Стихи – лишь луч, упавший на страницу,
А сам поэт – лишь девственный листок…

И для меня давно уже не ново,
Что лишь тогда в строке трепещет слово,
Когда рукой поэта водит Бог.

4.
Когда рукой поэта водит Бог,
Сгорают дни, как быстрые мгновенья.
Не потому ль не вечно длится срок,
Отпущенный душе на песнопенья?

ЛобрОзо доказал в своем труде,
Составив график творчества поэтов,
Что сочинять способны чаще те
Свои стихи весною или летом.

А я осенней радуюсь поре.
А у меня обычно в ноябре
Словесное бывает обостренье.

Вот и сейчас, восьмого ноября,
Пишу стихи, Того благодаря,
Кто разжигает пламя вдохновенья.

5.
Кто разжигает пламя вдохновенья
И будит в нас высокие мечты,
Тот защитить не может от забвенья
И не страхует стих от немоты.

Какие имена вчера сверкали!
Как рвали их творенья нарасхват!
А нынче эти строчки полиняли,
Как мой – от стирки выцветший – халат.

История – капризная кокетка,
Она верна бывает очень редко:
В ее дворце всегда полно гостей.

И не узнаешь истину святую –
Она ль свершила глупость роковую,
Поэт ли сам под натиском страстей…

6.
Поэт ли сам под натиском страстей
Берет перо в задоре и отваге,
Или ему небесный соловей
Выводит ноты песен на бумаге –

Не важно нам. А важен результат.
И у меня по-разному бывало:
Одни стихи писал земной уклад,
Другие строки небо диктовало.

Но никогда я не пойму певца,
Кто донимает Музу без конца,
Штампуя каждый день стихотворенья.

Стихи нельзя насильно рифмовать –
Несет строка особую печать,
Когда Творец способствует горенью.

7.
Когда Творец способствует горенью,
Когда народ приветствует, любя,
Певцу легко поддаться искушенью
И возомнить особенным себя –

Фигура в бронзе выше стаи птичьей…
Под ней – гранит… Ковры цветов везде…
Увы, страдальцев манией величья
Немало в нашей творческой среде.

И глядя с удивленьем в эти лица,
Я одного боялась – заразиться,
Но Бог отвел от пагубных страстей.

Он любит тех, которых избирает,
И от большой беды оберегает,
Ведя поэта в гущу новостей.

8.
Ведя поэта в гущу новостей,
Господь душе подбрасывает пищу:
Быть может там, средь скопища людей,
Поэт друзей иль недругов отыщет.

И то, и это – ценный матерьял:
Когда бы я врагов в судьбе не знала,
Был вдвое б меньше книжный капитал
И я б такою сильною не стала.

Хвала врагам! Они ценней друзей:
Друзья не скажут горестных вестей,
А враг изложит их без проволочек.

Его хула – точнейший камертон,
Следи за ним – тебе подскажет он,
Как угадать судьбу рожденных строчек.

9.
Как угадать судьбу рожденных строчек?
Одни стихи читатель строгий мой
Прописывает в душу без отсрочек,
Другие – отправляет на покой.

Что мне с того? Я не слежу за модой,
Под вкус чужой не строю бытие
И не снимаю – публике в угоду –
С себя бесстыдно нижнее белье.

Хотя сейчас весь мир сошел с ума –
Полны телами книжные тома
(И критики им премии пророчат…)

А я в стихах забочусь о душе
И не волнуюсь, в общем-то, уже –
Их примут люди или опорочат.


10.
Их примут люди или опорочат –
Заранее не скажешь никогда.
А, может быть, споет, проснувшись, кочет –
И упадет испуганно звезда.

И ты, мой друг, глашатай старых истин,
Носящий гордо лавровый венок,
Не можешь знать, что завтра эти листья
Кухарка смело бросит в кипяток…

Полюбит ли другое поколенье
Сегодня вознесенное творенье?
Получит ли вторую жизнь поэт?

Читательская воля прихотлива –
В тени ее пристрастья и мотивы.
Грядущее темно – ответа нет.

11.
Грядущее темно – ответа нет:
Не слышно голосов, не видны лица…
И может только истинный поэт
Прозреть событья взором ясновидца.

А, может, прав Всевышний, утаив
От нас до срока будущие даты? –
А то бы жили, сердце бередив
Еще не состоявшейся утратой…

Лежу в ночи – и не могу уснуть.
Стучат часы. Тоскою дышит грудь.
И память всю судьбу перелистала:

Ошибок – воз. Но, может, за стихи
Господь простит мне прежние грехи?
О, если б я ответ на это знала…

12.
О, если б я ответ на это знала:
Зачем во мне рифмуются слова?
Зачем пылает сердце в три накала?
Зачем болит о небе голова?

Зачем душа мечтает о свободе,
Страдая в тесном временном жилье?
Не лучше ль жить, как все живут в народе –
Уверенно шагая по Земле…

Ведь большинство согласны с Львом Толстым:
Он стих считал занятием пустым.
(И это в нём меня всегда смущало!)

Ввела б запрет на творчество страна –
Я б всё равно была стиху верна,
Я б всё равно поэзией дышала.

13.
Я б всё равно поэзией дышала:
Пока дышу – я продолжаю жить.
И как бы зло горенью не мешало –
Лесной пожар дождем не затушить.

А что зовется публикой искусством?
Что поднимает дух над суетой? –
Всего лишь звуки, созданные чувством
В ответ на восхищенье красотой.

Но мнится мне – стихи не канут в Лету,
Когда они гармонией согреты,
Когда из строк лучится высший свет.

Сожги листы, закрой мне рот рукою,
Сломай перо – я буду петь душою.
Не может без поэзии поэт.

14.
Не может без поэзии поэт,
А я о том порою сокрушаюсь,
Что, заглушая звуки, много лет
Между стихом и службой разрываюсь.

Когда была моложе и сильней,
Меня на всех и всё сполна хватало.
Но впереди осталось мало дней,
И сил моих осталось тоже мало…

Не будь ко мне таким жестоким, рок –
Не дай прожить впустую этот срок,
Позволь постичь поэзии секреты.

Хочу писать сонеты – как сейчас,
Хотя уже другими много раз
О творчестве написаны сонеты…

Магистрал
О творчестве написаны сонеты,
Но ясности внести никто не смог –
Слагает ли стихи рука поэта
Или рукою этой водит Бог?

Кто разжигает пламя вдохновенья –
Поэт ли сам под натиском страстей
Или Творец способствует горенью,
Ведя поэта в гущу новостей?

Как угадать судьбу рожденных строчек –
Их примут люди или опорочат?
Грядущее темно – ответа нет.

Но если б я ответ на это знала,
Я б всё равно поэзией дышала -
Не может без поэзии поэт.