Огрызки мыслей

   Просыпаясь ранним утром от легкого кашля, который на протяжении длительного времени является следствием уставшего сердца, пытаешься как можно быстрее растопить в памяти остатки ночных размышлений и картин, которые приходят вне зависимости от желаний, условий и обстоятельств. Это болезнь. Болезнь, которая прогрессирует с каждым словом, с каждой минутой проведенной с твоим внутренним голосом. Зависимость в числах, лицах и прежде всего в размышлениях, которые заключены в какой-то судорожный, неиссякаемый поток чего-то важного и в то же время такого бессмысленного.А кому позволено наблюдать со стороны?!   
   
   Наконец-то убедив свое сонное тело, поднимаешься. На пути в ванную все стаким же усердием съедаешь себя за то, что так и не выспался, в который раз подряд. И вот – зеркало. Он все тот же. Все те же «Два».И каждое утро, с раздражающим постоянством при виде своего отражения, в голове проносятся строки:«Красные глаза как печать траура», - и действительно, только, сейчас стоило бы употреблять единственное число. Такая заметная печать, впитавшая всю соль,весь красный цвет, цвет тех дней. Как вечное напоминание, как упрек, где-то как гордость, где-то как боль. 
 
   Кухня всегда радовала возможностью побыть наедине с чашкой любимого чая. За окном солнце, которое просто позволяет задуматься. И уже понятно кто в очереди первый в любимую «примерочную». Мне осталось три дня. Более эта фраза не звучит как приговор, наоборот, делится спокойствием и равновесием, дает свободу, но не ту мнимую, а подлинную, теплую. От нее не веет холодом. Все доступно и просто. Беспокоит лишь желание спастись…спастись на сырых улицах Лондона, спастись от себя. «Три дня на побег от самого себя».   
 
   И вот опять за окном светит яркое солнце, кухня. А мне тесно…