Сидит сорока у дороги,
Нахально выпятила грудь.
Машины едут друг за другом,
А ей не надо в длинный путь.
Покушать хочет белобока,
Спешит наполнить свой живот
И никакого нет намёка,
Что у дороги стол не тот.
Не хочет слышать громкого сигнала,
Что из машины люди подают,
Ей никакого нет навара,
От голода те звуки, не спасут.
Вот наконец-то что то раскопала,
Уж радость видится в глазах,
По зёрнышку тихонечко склевала
И полетела дальше в торопях.
Как хорошо, что есть машины,
С которых сыпится зерно,
Как было б плохо белобоке
И как ей крупно повезло.
Сорока
© Copyright: Ирина Геннадьевна Липатова, 2011
Свидетельство о публикации №111092307466
Свидетельство о публикации №111092307466
Рецензии