ПРО

      
О чём бы ни писал поэт,
Листочки  теребя:          
Про тот или про этот свет, -
Он пишет про себя.
В стихах  про вечер  и  закат.
В стихах о  злой судьбе
С вопросом: Кто же виноват? -
Он пишет о СЕБЕ.
И, если вдруг в его стихах
Взмахнёт журавль крылом,
Синица тренькает  в руках, –
Стих о себе самом.
Орёл ли камнем упадёт,
Съест щука карася, –
Он о себе здесь речь ведёт.
А радость – ВАША.
Вся.
От самых первых милых строк,
Написанных юнцом,
До тех, где выжат жизни сок,
И сморщено лицо.
От выданных главредом виз:
«Ну, так и быть. В печать».
До тех, где проза и каприз:
Мол, не могу молчать!
А он молчит или  шипит.
Кричит, как на сносях…
Стихи – врачи и палачи.
А радость – ВАША…
Вся.
Нашёл слова:  поэт удал.
Сплести такой узор!..
А сколько ниток обрезал,
Выбрасывал?   
Позор.

Но кухню или ткацкий стан
Не видно за строкой…
Опять берётся за стакан.
И пишет всё.
На кой?

Да чтобы в радость было  ВАМ
судить  П(р)О ЭТО … Вах!
А всех, придирчивых к словам,
Он  посылает  на..