Сонный город прокуратору ненавистен.
В сумасшедшем доме осени стало мало;
руки заняты крестами, и, словно листья,
опадают чьи-то головы; их сломало
приговором окончательным на два слова,
но два слова столь тяжелых, что сотня в сумме.
Слышишь крики журавлиные? Это снова
приговор тебе зачитывают: «Ты безумен».
Ты безумен, это истина, бедолага.
Но и мастер каталепсией перекошен.
А ты смотришь на богиню, как на бумагу,
и она при этом будто совсем без кожи.
А уйдет твоя богиня – придет другая,
так же, с галоперидолом, как будто в гости.
Ничего тебя не трогает, не пугает,
до тех пор, пока ты дерево на помосте.
Даже смерть не очень значима и весома.
(Все, мной сказанное ранее – аксиома.)
Аксиома
© Copyright: Александр Коперник, 2011
Свидетельство о публикации №111092303898
Свидетельство о публикации №111092303898
Рецензии