Я в этом Мире безусловен,
во всём безвестен, не грущу.
Я ж состоялся всё же в слове,
но я себя в себе ищу,
а нахожу – пустое место.
Зачем вся эта канитель?!
Останусь я во всём безвестен,
пусть на Душе моей метель
метёт в осеннем буйстве цвета,
ложится в лужи лист сухой
и, словно бы Душа Поэта,
осенней скрыта сединой
моя печаль в осенних буднях,
когда не хочется, но грусть
врывается опять прилюдно,
её читаю наизусть
и вычисляю неизвестность
гиперболической кривой,
что опоясывает местность
нерастворимой синевой.
Во всём безвестен
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111092203576
Свидетельство о публикации №111092203576
Рецензии