Нецветенья пора молодая.
Искушенье сулит неба проседь.
Кромка снежная, как смола тая,
Истекая, прощенья не просит.
Тишина не встревожит мне нервы,
И на ушко прошепчет мне пышная
Над рекой наклонённая верба...
А о чём?
Что-то нежно - неслышное.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.