Наша смерть не в балахоне,
И с косой она не ходит,
Наша смерть с винтовкой и в броне,
За окопом где-то ходит.
Сидит на камне, сука ждет,
А потом подобно волку,
Как только тень бойца мелькнет,
Она в прыжке, вопьется в глотку.
Наша смерть, не ест свинину,
Она гурман, шашлык-машлык,
Она ходит, дышит в спину,
Обернулся- и кердык.
Но наши ангелы сильнее,
Той, что ходит за спиной,
И броня наша прочнее,
Той костлявой, что звать войной.
Наша смерть
© Copyright: Дьявольская Роза, 2011
Свидетельство о публикации №111092105013
Свидетельство о публикации №111092105013
Рецензии