10. 05. 2011

Я живу километрами. Смутными трассовыми приметами. Далеко увозимыми, давно родными, приветами. Опытных дальнобоев заветами. 
Я чувствую мозолистую усталость руля. Слышу трещины на глазах, вижу потёртость суставов. Я иногда кажусь себе очень старой. Но чаще считаю, что всё это вовсе не зря. 
Долгота моих чувств пахнет мазутом фуры. Октановое число нейтрализует адреналин в крови. Я замираю картинно-вылепленной фигурой, высматривая на горизонте перевалочные пункты ГАИ. 
Сохранить трепетность первой улыбки возможно только на расстоянии в несколько тысяч вёрст, пока не изъезженно, не затёрто, не отторможенно. Пока на пределе мотор ревёт.   
Закопчённое небо маленьких мегаполисов, объездные вдоль уснувших давно деревень. Мы мотаем ногами наш личный, привычно-уютный, глобус, замечая с сарказмом, что пока мотать нам не лень... 
Невозможно - это так близко, всего лишь за поворотом. Далеко - это не расстояние, это - отмазка усталых и взрослых людей. Слизывать с губ вожделение, похоть, копоть, пыль дорог и метры проезженных дней.
Самый короткий путь до цели - прямая. Жми по главной - всегда вывезет, обведёт, отведёт. Я иду по родному большому городу и зеваю. Я надеюсь, ещё не остыл капот. 
Мы смотрим на разные звёзды - но видим одни и те же. Мы постоянно меняем в душе надежды и отдаём наш руль другим на поруки. Но нас выдают наши застывшие руки.
Ниточками бессвязных дорог рисуется география. Здесь штришок, там мазок и уже - пейзаж... натюрморт, портрет. Трасса не отпускает, как мафия. Как седеющий, опытный Дон, уже много лет.